Форум Окулесица

Как это объяснить? Мне нравится она,

Как, вероятно, вам чахоточная дева

Порою нравится. На смерть осуждена,

Бедняжка клонится без ропота, без гнева.

Улыбка на устах увянувших видна;

Могильной пропасти она не слышит зева;

Играет на лице еще багровый цвет.

Она жива еще сегодня, завтра нет.

(с)

  

Полно петь о любви,

пой об осени, старое горло!

Лишь она своей шатер распростерла

над тобою, струя

ледяные свои

бороздящие суглинок сверла,

пой же их и криви

лысым теменем их острия;

налетай и трави

свою дичь, оголтелая свора!

Я добыча твоя.

(c)

  

Но эта бывает — чуть начата повесть.

Секунда, минута — и вот

Приходит вторая, бесстрастна, как совесть,

Мрачна, как воздушный налет.

Все кажутся сразу бледнее и старше,

Разграблен летний уют,

И труб золотых отдаленные марши

В пахучем тумане плывут...

И в волнах холодных его фимиама

Закрыта высокая твердь,

Но ветер рванул, распахнулось — и прямо

Всем стало понятно: кончается драма,

И это не третья осень, а смерть.

(c)

  

Осень. Деревья в аллее - как воины.

Каждое дерево пахнет по - своему.

Войско Господне.

(с)

  

Снова я на чужом языке

Пересуды какие-то слышу,-

То ли это плоты на реке,

То ли падают листья на крышу.

Осень, видно, и впрямь хороша.

То ли это она колобродит,

То ли злая живая душа

Разговоры с собою заводит,

То ли сам я к себе не првык...

Плыть бы мне до чужих понизовий,

Петь бы мне, как поет плотовщик,-

Побольней, потемней, победовей,

На плоту натянуть дождевик,

Петь бы, шапку надвинув на брови,

Как поет на реке плотовщик

О своей невозвратной любови

(с)

  

(Автоматический перевод с транслита!)

...осень - моя любимая пора!!!

http://www.youtube.com/watch?v=Z_QBBJT2S5Y

  

Небо за пленкой серой.

В травах воды без меры:

Идешь травяной дорожкой,

А сапоги мокры...

Все это значит осень.

Жить бы хотелось очень.

Жить бы, вздохнуть немножко,

Издать петушиный крик.

Дует в лицо мне ветер.

Грудью бы горе встретить

Или его уничтожить.

Или же — под откос.

Ветер остался ветром,

Он затерялся в ветлах,

Он только холод умножил,

Тревогу-тщету принес.

Но все проходит на свете,

И я буду вольным, как ветер,

И больше не буду прикован

К скучной точке одной.

Тогда мне, наверно, осень

Опять понравится очень:

«Муза далеких странствий»,

Листьев полет шальной.

(с)

  

Ребенок мой осень, ты плачешь?

То пляшет мой ткацкий станок.

Я тку твое серое платье,

И город свернулся у ног.

Ребенок седой и горбатый,

Твоя мне мерещится мощь –

По крышам и стеклам Арбата

С налета ударивший дождь.

Мой ранний, мой слабый ребенок,

Твой плач вырастает впотьмах.

Но сколько их, непогребенных

Детей моих, в сонных домах!

Теперь мне осталось одно лишь

Седое, как дождь, ремесло.

Но ты ведь не враг. Ты позволишь,

Чтоб это мученье росло,

Чтоб наше прощанье окрепло,

Кренясь на великом ветру,

Пока я соленого пепла

И пены со рта не сотру.

(c)

  

осень... не люблю...

  

Запах пены морской и горящей листвы,

И цыганские взоры ворон привокзальных.

Это осень, мой друг! Это волны молвы

О вещах шерстяных и простудах банальных.

Это осень, мой друг! Это клюв журавля,

Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Это осень, мой друг! Это свежая тушь

Расползается, тщательно дни сокращая.

Скоро все, что способно, покроется льдом,

Синей толщей классической твердой обложки.

Это осень, мой друг! Это мысли о том,

Как кормить стариков и младенцев из ложки.

Как дрожать одному надо всеми людьми,

Как осиновый лист или кто его знает…

Это осень, мой друг! Это клюв журавля,

Это звук сотрясаемых в яблоке зерен.

Это осень, мой друг! Это слезы любви

Ко всему, что без этой любви умирает.

(с)